![]() | You are viewing Log in Create a LiveJournal Account Learn more |
![]() | |
|
Вот дело, для меня, ей-богу, непривычное. На днях вышла моя книжка (см. фото — та, что участвует в финале Большой книги, «Протяжение точки»). По этому поводу мне предстоят два разговора с читателями, в режиме он-лайн. Читателям нужно заранее присылать свои вопросы, желательно по теме, а не просто — ой, а вы сами рисуете картинки в свои книжки? Сам, а как же, я же художник. Не всегда, правда, рисую, в основном собираю коллажи. И вот проблема: книга едва вышла, читателей у нее наверняка немного. Правда, висит текст на сайте Большой книги. Вот, кстати, адрес: http://bigbook.ru/publications/baldin.ph Но картинки на этом сайте появились только сейчас. Так вышло. Поэтому я обращаюсь в эфир. Если у народа есть что спросить по поводу этой странной и сложной книги или про картинки к ней — с ними проще — спрашивайте. Вот отдельно адрес картинок, их повесили на своем сайте мои друзья: http://nash-albom.ru/html/longpointpicts.h Разговоров будет два. Один на сайте «Комсомольской правды», в четверг, в 12-00. Адрес, где можно оставить вопрос: http://kp.ru/daily/press/detail/3499/ http://rian.ru/online/188621802.html ded100let
P.S. Эссей про Курск будет продолжен, там есть занятные повороты. |
|
![]() | |
|
Указание слишком определенное: пересекаются траектории — крестного хода, который идет на нас все более фронтально, и горбуна, забегающему вперед процессии. Так обнаруживается острие, направленное наискосок общему ходу, режущее полотно на неравные части. Оно колет нам глаза во всяком смысле слова. Можно вспомнить законченное полотно 1878 года — на нем шествие идет параллельно картине, распадаясь на брейгелевы эпизоды, выставку нелепых карикатур. Главное — оно движется мимо нас, никого не задевая. 1880 год — занятный год. ( Read more... )
|
|
![]() | |
|
Такое впечатление, что у Андреа Палладио, великого архитектора, главного устроителя в голове европейского человека регулярного, понимаешь, пространства, у этого идеального всечертителя и просветителя черепной коробки между зубами (верхними передними) была порядочная щербина.
|
|
![]() | |
|
20 июля сего года, то есть в понедельник, в 19-00 клуб «Подорожник» в помещении музея предпринимателей, меценатов и благотворителей устраивает встречу с писателем, художником и исследователем dedstoletoм, то есть со мной. Тема dedstoletoва сообщения: «Подорожники» собираются в Ясную Поляну, одно из самых своеобразных мест на русской литературной карте и по этому поводу хотят устроить концептуальный разбор площадки. О музее — http://www.museum.ru/M358 Адрес: Донская ул. 9, стр. 1 |
|
![]() | |
|
Сегодня празднуется летний Андрей; в календаре их трое, один из них Рублев. День художника, именины. Но сначала о самом дне. Он для Москвы довольно важен; из этой точки лета — еще высокой, еще полдневной — она начинает понемногу съезжать в осень. Зенит пройден, дни Ивана (7 июля) и Петра (12-го) позади. Солнце начинает уменьшаться в размере, и Москве в ее круглую голову входит первая мысль о зиме, то бишь о смерти. Она вздрагивает и начинает бояться. Вроде бы бояться нечего: на дворе полное лето. Особенно в этом году, когда макушка лета была довольно хмурой, Иван был закрыт облаками, солнце всерьез вышло на Петра — и календарь чуть-чуть подвинулся. Мы все еще на самой вершине года, день светел, бояться рано. И все равно, если не сегодня, то в ближайшие дни Москва в ожидании осени вздрогнет и обеспокоится. Такова метафизическая суть этих дней, их скрытое содержание. Небеса полны света, но нечто незаметное уже нарисовалось на подкладке пейзажа. Дно облаков прохладно. Все поводы для московского тайного сомнения. |
|
![]() | |
|
Как будто кованы раздвинул Дверные ручки великан, Раздались скулы. Ветер дунул* И изменилось целиком Ее лицо. Глаза ввалились И в черной челке каждый волос Вдруг стал отделен как черта На чертеже. Отверстье рта Так обозначилось упрямо, Что даже губы, сжаты встык, За ними зубы — щелк и стук — Его не заслонили. Право, Как пуст ее бездонный рот! Закрыт-открыт наоборот. *Дело был в метро, это был сквозняк, лиющий по вагону. Странное дело — девять из десяти человек (и я в их числе) с ходу назвали бы ее красавицей. Ну, по крайней мере, особой вполне привлекательной, разве что агрессивно привлекательной. Почему нет? Это нынче в моде. Значит, дело в подземном ветре, в его оборотной стороне (Павич), на которой внешность самая безобидная может отразиться как в кривом зеркале и дева ангельской наружности возьмет и предстанет чертовой куклой. Нужно поменьше ездить в метро. Я попробовал нарисовать ее, по памяти, разумеется, ничего не вышло. |
|
![]() | |
|
А ну потоп? С окрестных склонов Москва сойдет как грязный снег Нагромождением понтонов, Крыш-поплавков. Ненужных книг, Кипя, всплывут из волглой уймы Седые стаи — словно мойвы Сельдей и килек косяки. Ищезнет ток Москва-реки И будет море. Только волны Збегут от Пушки и Тверской До южной пристани морской. Настанут дни просты и вольны, Прохлада, тишь, и нет машин (Все утопить). Лишь ветра шум*. ( Read more... ) |
|
![]() | |
|
СОН И СЛОН Простые, праздные фигуры Сквозь сон, сквозь слезы вижу я На солнце пляшущие куры Там, в луже, томная свинья Какой-то фильм, сторонний, дикий* Слежу: язык его двуликий, Понятнонепонятный. Писк, Нелепица — и мерный плеск, И глубина чужого слова. I stood in Venice. Бридж оф тирз. А вместе? Память, что сортир: Ссыпает гранулы былого Веками в вечность. Странный сон. Пространство: день встает как слон |
|
![]() | |
|
|
|
![]() | |
|
Весной 1945 года (по-моему, это случилось уже после победы, стало быть, в конце мая) на репетиции оперы Сергея Прокофьева «Война и мир» в Малом оперном театре в Ленинграде произошел странный эпизод. В сцене вальса, когда артистам было положено медленно кружиться, а зрителям, замирая, внимать волшебной музыке — в самом деле, волшебной, истинно неземной — Наташа и князь Андрей внезапно остановились и запели. Это была полная неожиданность, в первую очередь для самого Прокофьева. Он вскочил и схватился за голову. Гримаса недоумения исказила его черты, обычно спокойные, ровные, скажем так — «никакие». Вообще говоря, голова Прокофьева напоминает ноту, чистую и гладкую, каковых, кстати, большинство в его необыкновенной музыке. И вдруг эта нота разевает рот и беззвучно замирает. Все замерло в то мгновение в зале ленинградского Малого оперного театра. Пара на сцене, внутренне оцепенев, продолжала петь. Артисты и дирижер ждали бури, на какие Сергей Прокофьев, при всей гладкости своего облика, был очень даже способен. Но он постоял некоторое время, точно городничий у Гоголя в «немой сцене», затем грузно опустился в кресло и так молча просидел до конца репетиции. Затем также, не говоря никому ни слова, уехал домой. Вокальная партия осталась и вошла в очередную редакцию оперы, — всего их было четыре или пять, а может, и больше. Опера «Война и мир» не раз менялась в своей форме и очертаниях, и даже внутреннем содержании, как, собственно, и весь толстовский роман. Но это была занятная сцена, с пением посреди вальса. ( Read more... )
|
|
![]() | |
|
Все совершилось точно по расписанию судеб. Я забыл о толстовской годовщине, зато даймоний мой о ней не забыл. Взял за ухо и привел в тот же день на то же подмосковное поле, где год назад, 9 мая 2008 года состоялось это странное событие, основание института Толстого. И каково вышло напоминание! Я бродил по широкому полю, похоже, брошенному; следы человеческой деятельности, там и сям наведенные, оставляли впечатление хаоса. Внимание мое привлекла береза, стоящая на северной стороне поля, ― непонятное, неправильным образом растущее дерево. Нет, «правильным» образом: дерево напоминало чертеж (см. далее). Я посмотрел на дерево так и эдак, но чертежа не разгадал и вернулся на середину поля. И тут компания жаворонков с четырех сторон поднялась в воздух и, словно по команде, затеяла презвонкий концерт. Экое чудное пение, подумал я, и только в этот момент (!) вспомнил о прошлогоднем происшествии. Об основании института русского пространства. О нем мне напомнили брошенное поле, неправильно растущая береза и звенящие на все лады жаворонки, уходящие вертикально вверх в холодные высокие небеса. ( Read more... ) |
|
![]() | |
|
«Челси» вылетел из лиги чемпионов. Никакие метафизические расклады не помогли. Не помог колдун Хиддинк — стало быть, никакой он не колдун. Я, как наивный болельщик, верующий в зеленых человечков, которые бегают, невидимые, на фоне газона и помогают (или мешают) то одной команде, то другой, разочарован. Небеса откровенно зевали, глядя на происходящее на лондонском стадионе Stamford Bridge (кажется, так). Нет, сначала они помогли синим: каким-то немыслимым хлопком человек с черным лицом вогнал мяч в левый верхний угол ворот испанцев. Но затем все как будто остановилось.
|
|
![]() | |
|
|
|
![]() | |
|
Нельзя трогать спортивную тему. Она прилипчива, как банный лист. Большой спорт недалек и спесив. С другой стороны, только в большом спорте может проявить себя скрытое соревнование наций. Не воевать же, в самом деле, лучше так — перекидываться мячиком. Но за полетами этого мячика, за беготней футболистов порой может прочитаться другая схватка — образов и идей, чертей и демонов, населяющих темное европейское сознание. И подсознание. И над-сознание. |
|
